Procura-se

De cabeça para baixo. De cabeça para cima. Para baixo. Para cima. De maneira semelhante a um exército sob o comando de Carlos Magno, o corpo tripudiado obedecia às ordens do destino. Vítima das indicações e demandas mais esdrúxulas, começou a emagrecer. Não porque a comida não lhe fizesse bem. É que sua garganta havia travado do mesmo modo que travam alguns sistemas sofisticados para evitar riscos maiores.

Reparou em tudo e não encontrou em nada, embora as prateleiras parecessem mais cheias do que nunca e as gavetas abarrotadas de uma série de objetos (inúteis!). E papéis... aos montes! Papéis em branco, com uma ou outra anotação, com números e nomes que não faziam o menor sentido.

Por certo, algo havia acontecido durante a sua longa ausência. Também quem manda visitar o outro mundo e depois voltar para ver o estrago?! Se já não há tempo para cumprir pequenas agendas rotineiramente porque os dias parecem efetivamente cada vez mais curtos, que será daqueles que se perderam do que se costuma chamar realidade?

Pelo menos, não havia se perdido de si. Percebia, sim, que o escorpião encalacrado tinha aberto muitas portas e paredes e janelas, mas, ainda assim, um certo pano de fundo dava um norte ao amontoado de fotogramas.

Todo o trabalho de contenção de um fabuloso volume d'água havia descido comportas abaixo. A conclusão era pueril: não se pode tapar o sol com uma peneira. Em lugar de ler os gregos ou os clássicos, por certo, mais serventia encontrava nos ditados populares. Alguma sabedoria não estava nos livros, mas na língua do povo, como queria Manuel Bandeira. Talvez na poética suja de verdades doídas e precisas de Ferreira Gullar.

Não, não era verdade que os livros fossem assim tão inúteis. A crise pequeno-burguesa logo passaria e tudo voltaria a ser como antes. Antes do que, mesmo? Quando nasceu, viu logo que não seria fácil não. Pouco depois, confirmou que nem as flores cresciam direito e era, sim, por conta da estiagem. Fazia um calor, mas um calor de dia e um friiiioooo de noite, que até usava pijamas de flanela e cobertor cor de rosa. Era um jeito de se proteger do que viria.

Daquele dia até a noite de hoje, milhares de anos se passaram. A vida era um amontoado de roupas esperando o ferro de passar. Uma boa lavadeira daria forma aquilo tudo. Usaria um pouco de goma, muito capricho e dobraria cada pequeno pedaço de tecido no lugar certo. Uma boa lavadeira, em geral, também é boa passadeira e guarda tudo muito direitinho. Dobra com rigor até peças íntimas. Uma boa lavadeira é essencial. Já inventaram lavadora e secadora. Essas máquinas vendem que é uma beleza no mundo inteiro.

Mas, no momento, uma máquina não há de passar à ferro minha vida. No momento, procura-se lavadeira que saiba passar e dobrar e guardar com doce rigor.












Woman Ironing (1960). T. Main.

Cabeça, tronco e membros

Às vezes, palavra é coisa que falta. Mesmo que a história seja comprida. Dizer o que mais? Espaços em branco dentro e fora de mim. Dias e noites de nada. Silêncios imensos (pausa). E o mundo a fazer o seu giro em busca do quê? Espaços em branco na agenda. Dias e noites sem compromisso algum. Palavra, palavra, será mesmo português o que escrevo brasileiro? Espaços em branco no fogão e na geladeira. A casa vazia de tudo e de mim. Dias e noites ausente. Silêncio de morte (ponto). E o mundo a fazer o seu giro em busca do quê? Certezas e dúvidas extremas. Tudo ao mesmo tempo, e por quê? Porque tudo é extremo quando somos obrigados a parar. Às vezes, mesmo em movimento, tem um ou outro espertinho a perceber que a vida é urgente. A vida é pra ontem. Mesmo porque palavra diz nada não. Palavra, já disse, é quase enganação. Quero ver é Zé ter coragem de fazer, mostrar, olhar, querer, mas não com a boca, e sim com o coração, braços e dedos da mão. A bem da verdade, falta unidade. Falta um certo alinhamento entre cabeça, tronco e membros. A palavra fala o que quer, o coração diz outra coisa e o corpo, ah, o corpo, esse lugar sofisticado e estranho... Nesses dias e noites de nada, descobri que azul não é azul e que vermelho pode ser cinza. Ou vice-versa. A essa altura, tudo tanto faz. Fim, começo, meio, que ordem dar às coisas? E quem lê, pode vir a pensar: qual o sentido disso tudo? Tudo e coisa alguma. Só esse esforço tremendo, cuidadoso, para acertar o passo. Pelo menos agora, inútil procurar um sentido: é muito cedo.

De quando tornei-me um besouro maldito...

Eu era muito jovem quando li A Metamorfose, de Kafka. Mais divertidas eram as comidinhas árabes que eu viria a conhecer depois, cujos nomes tinham sonoridades semelhantes ao do nome do escritor nascido em Praga, uma das cidades mais lindas que já visitei. Nem queria sair de lá. Deixei o visto expirar, fiquei clandestina, perdi o bilhete de trem para o retorno, sendo obrigada a comprar um outro, tirando recursos de uma caixinha já muito esvaziada. O motivo era a própria cidade, uma enorme ponte ladeada por lindas esculturas, suas colinas e arquitetura. Além disso, com a proximidade do Natal, havia música por toda parte na cidade, algo que me fazia sentir como se estivesse dentro de set, algo muito adequado à cinéfila sonhadora que sempre fui.

Mas, voltando ao que é monstruoso, aterrador, claustrofóbico e, aparentemente, sem sentido, pesco na memória o nome de Gregor. Para os otimistas de plantão, que enchem um pouco o saco, é mesmo fantástico, que a essa altura do campeonato, eu ainda lembre do nome da personagem principal.

O fato é que aconteceu mais ou menos assim: aos poucos fui tomando o aspecto horrendo de um besouro maldito. Cheia de areia nos olhos, comecei minha descida aos infernos. Cada parte do meu corpo seria afetada de maneira e intensidade diferentes.

Não sei se besouro tem orelha, mas o meu novo formato besouro incluía uma casca preta grossa que cobria as duas orelhas. Toda a área ganhou um aspecto mórbido.

Mas seria, certamente, a boca - cavidade e lábios - o lugar do meu martírio. Dali nada entrava ou saía, exceto dor e gemidos. Além da aparência grotesca, o mal ali faria sua festa de gala.

Pelo corpo, feridas.

Na alma, desespero.

Na sala inteira, discórdia.

Aos poucos, fui perdendo peso, sangue, uma ou outra certeza, esperança, desejo, criatividade e força. Dia após dia, tudo se agravava e eu vivenciava um terrível pesadelo. E o pior é que sabia que ninguém me acordaria. Todos os anjos pareciam ter me abandonado. Eu estava nas mãos do diabo. E ele faria o diabo comigo.

Eu não sabia que um ser humano poderia sobreviver a tanta dor física. Achava que Jeshua tinha passado por tanta dor, mas em função de um propósito supra-humano. Agora sei que homens e mulheres foram feitos para sobreviver, apesar da dor extrema que podem experimentar.

Mas, apesar disso, eu intuía que Ele havia sofrido ainda mais do que qualquer ser humano, e era isso que eu tentava lembrar a cada açoite diabólico. Mel Gibson, em A Paixão de Cristo, não exagerou em nada, ao contrário do que se disse quando do lançamento do seu filme. Ele tão-somente mostrou, quase em caráter documental, o que fizeram ao Filho de Deus. Não é possível pensar que era sucesso e reconhecimento o que ele queria. Na verdade, foi muito corajoso mostrar, numa época como a nossa, o que se passou em Jerusalém.

Jeshua foi torturado. Muitos vêm sendo torturados, por motivos diversos, ao longo dos séculos. O legista que examinou o corpo do ex-prefeito de Santo André, Celso Daniel, declarou que ele sofreu tanto, mas tanto, que o cadáver ficou em estado de trauma perene. Ou seja, mesmo depois de morto e bem morto, o cadáver parecia sentir dor. Tecnicamente, não é bem assim. Essa é, digamos, uma licença minha de interpretação.

De qualquer forma, o que estou tentando dizer, de maneira enrolada e prolixa, é que a tortura é inaceitável e que ela deveria ser banida da Terra. Pois, as outras dores, aquelas que são provocadas por outros seres humanos a gente não tem como evitar. A dor de não ser correspondido no amor, por exemplo, não tem jeito: não se pode evitar. Também não se pode fazer nada contra o poder do Mal. Apenas rezar para que o bem vença no final.